Coup de coeur de Jean Capdeville

« Sans titre VIII » - Septembre 2021

Été 2006, des gravures de Jean Capdeville achetées à la Fondation Maeght nous avaient portés à Cérêt, là où vivait le peintre. Un appel d’Odile Oms nous ouvrit les portes de son atelier, pourtant réputé fermé. Son atelier, une grande maison à étages, aux vastes pièces dépouillées de meubles, aux murs nus, auxquels quantités de toiles s’adossaient, n’offrant que leur dos, de grands cartons à dessins aux cordons noués, toute une œuvre à l’écart du regard, une atmosphère monastique où, tout déroutés, nous tentions de trouver les mots justes vers le point de contact. L’artiste nous reçoit avec réserve, puis peu à peu, nous accueille dans les pièces, retourne ça et là quelques toiles, ouvre deux ou trois cartons tout en évoquant la philosophie et Simone Weil, la montagne proche, le mas Favol où il peignait l’été, la rivière et enfin sa mère. Près des toiles sur fond noir, il se livre à petites touches : ce noir mat est celui du deuil que sa mère endosse à son veuvage en 1918 jusqu’à son décès soixante ans plus tard. Retrouver la matité du noir des robes tricotées de sa mère, c’est renouer avec sa présence, renouer avec l’origine, et pour reprendre sa citation, c’est aussi « danser dans le drame ». Le vernis noir des croix, les graffiti à la craie, parmi lesquels sa signature s’enroule, sont l’écriture à la fois ténue et tangible d’un corps à corps avec sa quête de liberté intérieure, de lucidité.

Timbre de Jean Capdeville

Lorsque le timbre est réellement émis, le nom de l'artiste est précédé d'une étoile (*). Il est certain que nous ne connaissons pas certains timbres parus pour tel ou tel artiste ; n’hésitez pas à nous les faire connaître !

Une retranscription autographe de l'artiste.

Une visite à Jean Capdeville ***

Céret, le 4 août 2006

A quelques portées de vent des fauves de Collioure, le bleu qui lui est propre est par-dessus Céret. A bien écouter, une musique en fleuve unique s’impose, une expiration en continue qui vient des poumons du Perthus et de ses soeurs pyrénéennes ; il faut entendre dans leur langue les milles parures des platanes agitées par le vent. La tramontane d’août joue du tissu des ruelles et des rues où l’eau coule partout. Suivant les pentes, les caniveaux sont des ruisseaux rapides ou paresseux. Les tout juste quatre ans de Léo court après des bateaux imaginaires mis à l’eau depuis les berges de ses mains par son désir de jeu et de rêve : boules serrées de platane, feuilles sèches et petits bout de papier. Céret ! Ici est né pour une part le cubisme. Le sculpteur Manolo Huguè vient le premier et ne sera jamais cubiste. Arrivent Picasso, Braque, André Masson, Herbin, Soutine, Juan Gris et d’autres qui vécurent un temps et travaillèrent ici. A cinquante pas du musée d’art moderne de la ville, la maison de Jean Capdeville se tient, sur plusieurs niveaux, entre rue étroite et jardin petit pré planté d’arbres, de buissons et de fleurs ; le jaune de la paille y domine, l’été est particulièrement assoiffé. Un large escalier distribue les étages par paliers dont chacun mène à plusieurs pièces de bonnes dimensions. On a le sentiment tangible, dès le pas de la porte d’entrée franchi, de pénétrer dans un univers unique. Cela tient sans doute à la lumière très faible – les volets de bois sont au mieux à peine entrebâillés -, au dénuement déclaré comme on brandit un étendard, aux espaces successifs entièrement tendus vers une vocation tardive – l’homme avait près de 40 ans -, celle de peindre, exclusivement celle de peindre toujours et pour toujours. Peindre sans fin son hommage d’amour sur la robe noire de la mère vénérée, des mailles tissées de deuil d’un père à peine venu que déjà parti dans le monstrueux gouffre de 14-18. Tous les murs de cette maison sont quasiment nus avec l’exception d’un crucifix, d’une étude, d’une feuille où l’artiste a écrit une phrase de Claudel qu’il a faite sienne (Voir « Autographe »). Les toiles du peintre, cartons pleins à la gueule de dessins, s’empilent face contre murs dans chaque pièce. Jean Capdeville, vénérable cep de vigne de 90 ans - on s’y connaît ici en vin ! - a l’oeil jeune et plein de malice ; l’humour n’est jamais bien loin des lèvres et du regard. Jean Capdeville possède une énergie de vie qui semble hors du commun. L’homme est autonome, solitaire, accueillant tous en fixant, sans un mot, les limites de ce qu’il a envie d’accepter de l’échange. Il sait ce qu’il veut et ce qu’il rejette. Ses choix sont de longue date. Il retourne quelques-unes de ses oeuvres qui nous émerveillent. « J’ai la chance de peindre très rapidement, dit-il, ce n’est pas le cas de tous les artistes ». Un établi où s’alignent les pinceaux. Jean Capdeville peint le plus souvent sur une table de bois surélevé de quelques centimètres du sol. Il nous dit quelques souvenirs d’Aimé Maeght avec lequel il fut en contrat, nous parle d’André du Bouchet, de Jacques Dupin, son complice de huit livres, le poète que nous rencontrons un peu plus tard à l’occasion d’un vernissage du neveu de l’artiste. Nous pourrons encore admirer quelques oeuvres plus anciennes dans le vaste . . . grenier de l’artiste, toiles d’une époque colorée où Capdeville scrutait les plus minuscules des détails d’un paysage. Jean Capdeville qui aide sa marche d’une canne a bon pied. Son sourire est large. L’artiste nous dit ne plus avoir pratiqué l’art de la gravure depuis bien longtemps, lui dont nous connaissons de si somptueuses eaux-fortes. Après un tour de clef du maître des lieux, nous pénétrons dans l’antre où sont regroupé tous les livres de l’artiste. Il semble que cette facette de son oeuvre lui soit particulièrement précieuse. Autant d’aventures chevillées à son coeur, avec Dupin et du Bouchet certes, mais aussi avec Edmond Jabès, Yves Peyré, Serge Pey et tant d’autres. Merci Monsieur des deux rencontres que vous nous avez accordé. Vous irez à cent ans, puisque vous nous avez dit vouloir peindre encore au moins dix ans. Votre art si vif, si rigoureux et fluide, si singulier et si nécessaire, si énergique et plein de sens, ira bien au-delà. Il est du destin de la beauté qui se tient dans l’ombre d’aller vers la lumière et de celui de l’homme qui ne baisse ni la tête ni les yeux de mourir debout. ***Patrick Bertrand, mari de Michelle Champetier, architecte.